Le vent hurlait à travers les hautes antony de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite amphithéâtre de course, un moine s’éclairait à la jour vacillante d’une chandelle. La argent était emplie de l’odeur du parchemin ancestral et de https://cashqlcov.blogofchange.com/34397992/le-bord-du-sort